...
Каждый день ребенка наполнен волшебством. Желтое солнце, увидя тебя с высоты, радостно улыбается, а мир ежедневно щедро вываливает кучу загадочных предметов для исследований, сотни новых слов, тысячи понятий. Маленький человек как Робинзон на своём необитаемом острове - у него нет времени задуматься, как он здесь оказался, зачем ему всё это показывают - у него есть время лишь на то, чтобы, проснувшись, ознакомиться с тем грузом чудес, что находится в трюме корабля, который прилив выбрасывает на берег его детства каждое утро. Играя, ребенок запускает симулятор действительности, создавая свою собственную реальность. Каждый божий день превращается в магический кристалл и, поворачиваясь перед зачарованными глазами мальчиков и девочек, сверкает неисчислимыми гранями. В детстве мы понимаем главное - завтра будет принадлежать нам, а сегодня в этом мире человек может всё. Неважно где ты родился, в какой семье, не имеет значения в бедной или богатой - тебя обязательно ознакомят с правилами игры в этом мире и твоем месте в нем – запустят загрузочную программу. Одним скажут больше, другим меньше – здесь уже «как повезет», но обычно намного сверх того, что можно понять еще не окрепшим мозгом. С возрастом мы становимся теми, кем нам велят стать, заморачиваемся бытовыми проблемами и забываем то, что нам давали рассмотреть когда-то.
Один эпизод из моего глубокого детства мне почему-то сильнее запомнился наряду с тем, что обычно показывают всем детишкам. Мы тогда жили в коммуналке, в 20-и метровой комнате на третьем этаже только-только построенного здания из белого кирпича.
Рядом с нашей квартирой, на одной площадке, была 3-х комнатная – тоже, разумеется, коммунальная. Других каких-то в нашем районе на рабочей окраине я не припомню. Позже начали потихоньку расселять. Тогда меня больше интересовали сверстники, чем их родители, взрослые дяди и тёти.
И вот как-то, ожидая запоздавших товарищей для игр, я развлекал себя, рисуя куском угля на сером асфальте то, что мне подсказывала фантазия. Мне тогда, наверное, было лет шесть, но меня матушка уже научила читать и последней книжкой с картинками были приключения какого-то китайского мальчика Ван Бао в поисках сокровищ спрятанных драконом. Книжка была, скорее всего, китайская, переводная. В то время с китайцами наши мудрые правители еще не разругались окончательно, да это, впрочем, меня и не могло волновать в ту пору. Иллюстрации были по-китайски яркими и насыщены иероглифами, которых я, конечно, не понимал, но они мне нравились «своей эстетикой», как бы я сказал сейчас. Вот их я старательно и пытался воспроизвести, как помнил, прямо перед подъездом.
В некоторый момент я обнаружил, что мои творческие усилия стали предметом любопытства какого-то странного дядьки.
Читать дальше на Патреоне
Journal information